profunda fe religiosa

Si no nos lleva

            más allá de la muerte,

                           más allá de los días de lluvia, de la

distracción de las plateadas cardaminas;

          más allá de sus propias remotas

                         fronteras

la poesía

           es inútil.

                      Con todo,

ella fue la que hizo que El Greco

            pintara sus verdes y deformes santos

                           y viviera

pobremente.

          Nos hace apreciar

                   la música

y lo antiguo

       o sentarnos al costado

                   del amigo que agoniza.

 

Hace madurar las peras,

              ¡y hace realidad

                           los versos!

Su fundamento es la invención:

sin sus meandros

               y sus rarezas,

               el paralítico estaría

condenado a su parálisis,

               en un país boreal

                           y medio salvaje

donde el odio

          es religión.

                 Donde

los hombres viven presos,

           y nadie

                       rinde culto a la rosa

y los poetas no pueden

          usarla en su beneficio.

 

De noche una

        tormenta enorme se ha

        desatado.

                       ¡Y no hubo quien imaginara

un prado de margaritas!

          Hubo bramidos

                  y rugidos

dignos de un libro

       de cuentos de hadas,

               zumbaba

una bomba, lejos

          - ¡o una abeja!

                    Nuestros poetas debieran

avergonzarse: han contraído la fiebre de moda;

          impresionados

                       por el "laboratorio",

han olvidado

         las flores,

                       ¡y estas superan cualquier

laboratorio!

          Han renunciado al oficio

                   de la invención, y

su imaginación dormita

           en un jarrón de amapolas. (1)

 

(1) Poema de William Carlos Williams.